—    C'est vous qui menez tout ce boucan?

—    Moi? Je suis seulement spectateur.

—    Spectateur de... Les mots moururent sur les lèvres d'Archibald

quand il découvrit le spectacle. Contre le bahut victorien, d'un tas de vêtements, sortait la tête de Mrs. Frazer, mais dans un état innommable. Vautrée dans un fauteuil et dans une posture d'une vulgarité effrayante, Mrs. Sharp, qui semblait enduite de latt caillé, respirait avec effort, le visage tuméfié, le corsage en lambeaux. McClostaugh s'étrangla  :

—  Qu'est... qu'est-ce que cela signifie?

A ce moment, son regard fut attiré vers le fond de la pièce où semblait se dérouler les phases ultimes d'un combat de catch. Il s'y dirigea et resta raide de saisissement en reconnaissant la très honorable Mrs. Plury, étendue sur le sol, la figure barbouillée ignoblement de crème et, à cheval sur elle, la bourrant de coups, Imogène McCarthery. Le sergent râla  :

—  J'aurai dû m'en douter!

Miss McCarthery suspendit son travail de démolition pour dire gentiment, quoique d'une voix un peu haletante :

—  Bonsoir, Archie!

—    Levez-vous immédiatement! Au nom de la Couronne !

—    Laquelle?

McClostaugh empoigna Imogène par les épaules et s'apprêtait à l'arracher de sa position stratégique, lorsque la voix paisible de l'épicier monta dans le silence que la défaite imposait aux trois veuves.